Las nupcias con la muerte se trompetean en el solio, y unas tripas se desparraman por lo manteles bordados y los tapices escupen el polvo empírico obturado. Un juego de imágenes cualesquiera, pero en este caso da las trazas del horizonte en lontananza. “Saeta que volador cruza, arrojada al azar, y que no se sabe dónde temblando se clavará”. Extramuros de la vida soy yo, y en la encomienda me postulo, con estos versos y este aliento que exhalo. Es mejor verlas venir, con lo que abonaremos la divisa pagando el peaje en nuestras maceradas carnes, y qué importa si puedo levantarme y recitar estos versos como al desgaire, porque el desagravio de las cuitas se cobra en el hedonismo marchito de los cascotes de mi cuerpo. He frotado mis dedos y he entresacado este verso, que por ser puro acaso es de pura vida, y por ello me daba ahíto de este mundo y ya me precipitaba a la pala y levantaba un sepulcro sereno con una candela del poeta innominado. Todo ha terminado, porque alguien se atrevió a drenar las miasmas, y cuando en el sorbo del lecho de los ríos recién palpo el mar, y me derrito de aquí en mi onda marina. Si ahora doy nombre a la belleza es que he alcanzado la gloria y legislo sobre los dones de las ninfas, que una tras otras se van sucediendo en mi pecho desgarrándome quedamente la humanidad, y al cabo palpita solitario el dolor sonrosado que gime de amor bajo el regazo del mujerío rosáceo. A todo esto, alguien algún día cantará que he muerto, con el nubífero polvo cubriéndole el rostro, sin comprender que yo con la cornamenta del duelo rompo de luces al alba, en una primavera en la que me cuesta deslindar las sombras resplandecientes de lo manes, hoy en mi óbito más que nunca. “Todo mortal”.